Я прощаюсь с тобою у последней черты. С настоящей любовью, может, встретишься ты. Пусть иная, родная, та, с которою - рай, все равно заклинаю: вспоминай! вспоминай! Вспоминай меня, если хрустнет утренний лед, если вдруг в поднебесье прогремит самолет, если вихрь закурчавит душных туч пелену, если пес заскучает, заскулит на луну, если рыжие стаи закружит листопад, если за полночь ставни застучат невпопад, если утром белесым закричат петухи, вспоминай мои слезы, губы, руки, стихи... Позабыть не старайся, прочь из сердца гоня, не старайся, не майся - слишком много меня! (Вероника Тушнова)
А я с годами думаю все чаще, что краденое счастье — тоже счастье, как ситник краденый — все тот же хлеб насущный, спасенье жизни неблагополучной.
А может, несравненно слаще даже. Поверьте, это не в защиту кражи, но просто я убеждена, что сытый не представляет, сколько стоит ситный... (Вероника Тушнова)
Остывший кофе… Виски… Два стакана… Осколки сердца в вазочке со льдом… «Все будет хорошо» — мне говорила мама, А я привыкла верить ей во всем. А телефон давно уже будильник. Будильник фирмы «Нокиа»… Смешно… Не глючит, будит громко, корпус стильный, Закачивает музыку, кино… Я и цветы теперь сажать умею — Должна же я хоть что-нибудь любить. И полбуханки хлеба на неделю, Мне больше просто некого кормить. Остывший кофе… Виски… Два стакана… Второй пустой, привычно без всего. «Все будет хорошо» — мне говорила мама. Я не успела уточнить: «А у кого?»
Моя душа не успевает за годами: они считают каждую весну. А я себя все время помню ту, которая за матерью бежала, Просила куклу, в пыль садилась и кричала, и тут же бабочкой порхала, и песню пела, и летела! От счастья вся светилась и звенела! ...Как много лет уж пролетело! А я себя все помню ту, которая ждала весну, И сердце трепетно сжималось: Любви желало и боялось – боялось пропустить мечту. Морщинку снова в зеркале ловлю... а я себя все время помню ту, Что на свидание бежала, от первого признания дрожала. Моя рука в Его руке лежала... Душа рвалась и улетала в несбыточную тишину. Вся жизнь казалась впереди и все успеешь в ней пройти... но время быстро пролетает – Душа за ним не успевает... и вдруг однажды замечает, Что наша жизнь свечою тает, что ждет уж N-ую весну... А я себя все помню ту...
Зря, просто так обижать человека не надо. Потому что это очень опасно. А вдруг он Моцарт? К тому же ещё не успевший ничего написать, даже «Турецкий марш». Вы его обидите - он и вовсе ничего не напишет. Не напишет один, потом другой, и на свете будет меньше прекрасной музыки, меньше светлых чувств и мыслей, а значит, и меньше хороших людей. Конечно, иного можно и обидеть, ведь не каждый человек - Моцарт, и всё же не надо: а вдруг... Не обижайте человека, не надо. Вы такие же, как он. Берегите друг друга, люди!
